Horizonte

Hoy una mano de congoja

llena de otoño el horizonte.

Y hasta de mi alma caen hojas.

Pablo Neruda

Desde mis poros,
desde mi cuerpo-alma, caen hojas.
Soy un libro desmembrándose en palabras,
en hojas como lascas de cristal y risa
cual febriles lágrimas ancestrales
de tribunas nunca declaradas.
Hoy el viento transporta primavera
al trocar la sequedad del sepia
por espigas doradas de serenatas otoñales.


Mi amiga la tristeza
se hace congoja derramada
sobre horas de horizonte pleno.
Y sus dedos derrotan todas las razones,
trayendo el sabor del río a mi cintura,
la tinta violeta a mis páginas,
el amor a mis ojeras trasnochadas.


ANY CARMONA