Ya en el centro de una calle totalmente transitada por gente apurada y ensimismada en su propia individualidad, los poetas se encuentran para continuar su charla.
ANDRÉS: - (Profiere con la acrática euforia de un infante).Será mejor que vueles escalera abajo, porque la incertidumbre será rauda asesina y preciso a la claridad redentora. Díganme señores poetas, ¿dónde viven los versos que invocamos hoy aquí?.. les pregunto, señores poetas míos ¿dónde nace la poesía que se eyacula de nuestras gargantas?.. ¿vienen del mismo sitio vuestras odas y mis sentencias? ¿acaso es arbitraria la belleza que parimos?.. Alcen la voz, certísimos dioses, den respuesta al interrogante silencio ¡que el delirio continúe! -
ANY - (Corre con un brazo extendido señalando el lugar donde Andrés recita) La poesía que nace de mi triste corazón es la imagen viva del cielo que me cubre...Solo la presencia de las amadas letras que profieres, puede atenuar el ardor de mi ávido corazón...¡Espérenme, mis poetas queridos!...Veo una esperanza salvadora que me llama...Voy a mis hermanos de dialécticas virtudes para encontrar un paréntesis del dolor...
JHOSEMARÍA: (Mirando a ambos poetas a su lado) La poesía esperaba dar su grito antes que nosotros pudiéramos nombrarla. Cuando el universo era solo silencio ni siquiera existía porque él ES desde que una criatura pudo pensarlo al contemplarle. Y si la palabra es la conciencia práctica, la poesía es el lenguaje del silencio, la traducción de lo inconsciente...Igual que el cosmos o el misterio de la vida ya estaba allí hasta que alguien la tradujo con sonidos guturales... dándole forma poco a poco... igual que Michelángelo Buonarotti sacaba las sobras del mármol para desnudar la escultura escondida en el silencio uterino de la piedra.(Y se da media vuelta, con desdén, porque se le ha desafinado la guitarra...)
ANY - (Visiblemente asombrada por la actitud del poeta que pasaba) ¡No huyas juglar!...Solo tú puedes sacar de las cuerdas, los acordes musicales necesarios para dar sentido a la belleza de un encuentro fortuito...¿No ves que los versos que invocamos hoy son los artífices de nuestro vuelo esencial?
JHOSEMARIA - Gracias por oir lo que no fue sino una reflexión nacida de vuestra inquietud. Pero he de deciros, poetas verdaderos, que soy un simple cantor de la calle y apenas sobrevivo entre la indiferencia y la mediocridad de las gentes atrapadas en sus pequeños mundos sin sentido...atados a cables y auriculares que dominan las conductas y abortan los sueños...Si, hasta eso han conseguido dominar ...LOS SUEÑOS..Os dais cuenta bellacos???LOS SUEÑOS!!! Ellos también vienen listos para ser consumidos...Entonces lo mío es una reflexión nacida del simple ejercicio de supervivencia...Por lo tanto, mis cuerdas nada podrán decir. La poesía, la literatura es el lenguaje de la soledad y del silencio...Ya no canta mi guitarra sino para mí..Pero me queda la poesía para vivir y ...tal vez para encontrar a alguien como espejo dichoso de mi mismo...( Mira su guitarra que tiene cogida por el mástil, hace un gesto de "he dicho" y da la espalda a la escena).
ANDRÉS - ¡No huyas juglar! Si la belleza es anterior a nuestras voces, pues entonces que se deje ver, que se muestre ya... Si lo sublime era ya antes de que fuéramos nosotros, pues entonces que arremeta contra la quietud, que nos mate y nos reviva y nos mate y nos reviva, que nos cure y nos enferme y delire y dé conciencia, que se afirme y se niegue y delire y dé conciencia... que sea, que sea ¡pero ya!.. Las cuerdas flojas también vibran, también son y quizá son de una manera más basta... ¡No huyas juglar! suelta tus dedos que los instrumentos desafinados resultan más profundos.
Ante las palabras de Andrés, Any y Jhosemaría se miran...Ella extiende una mano al cantor callejero y otra al joven y ardiente poeta, luego dice:
ANY - (Declama con emosión) ¿Dónde están las amapolas y los lirios del lejano campo?¿Dónde las mariposas lunares susurrando sus aleteos?¿Y las lavandas envueltas en rocíos de azahares añejos?...Todas vinieron a nosotros para llenar una cesta que cubierta de tules y moños encerró escondidos, los besos. Secretos de amor futuro, regalos de cosechas plenas, perfumes de íntimos deseos...¡Sea la Belleza el triunfo de nuestro ser!...¡Hecho grito inmortal, salga de nuestras gargantas, el Amor sublime ! ...¡Vengan mis amados poetas, a beber en los prados del sur, la vertiente crepuscular de los sueños....Solo para que el presente... sea metamorfosis del cielo!
FIN DEL ACTO II - BAJA EL TELÓN
Jhosemaría De Niro - Andrés Grenouille - Any Carmona
